POESIA Y LITERATURA

Las Putas


Imagen soñolienta entre brebajes y hogares.
Ebriedad de humo y aromas sudorosos.
Conversa de machos yerguen pueblos.
Sacerdotisas de honrados y ladrones que
Inmolan el amor con la mirada brindando caricias.
Acompañando batallas de resistencia.
Amigas y Madres beben de mí copa…
Agitando burdeles donde crece el tango…
Combaten y resisten al control y el abuso policial.
Suena el pianista ambulante y el escritor.
Han manifestado los derechos de la mujer.
Convierten la belleza núbil en mercancía y la belleza en sexo.
Desmaterializan el decadente espíritu romántico burgués.
Y ya el sexo no es problematizante ni manipulado;
Por amas de casa retorcidas y feas…
Costean carreras universitarias y crían hijos.
Donde hay pueblo están ellas que ya son nuestras Damas.
Liberadas de cafishos y madamas…
Cosmopolitas y pretenciosas.
Mujeres morales y bellas.
Donde están hay pueblo y renace el poeta proletario.



M A Z U R


Maria

Enjaulada en una sopa verde y drogas,
Esta Maria en ablande para que atienda,
A los Señorones en un burdel de la provincia.
Como estancada le dicen Mary,
Llegó entregada por la familia o huérfana.
Ya que su recuerdo ahora es quien cobra.
Apenas copea y pide llenen de monedas la rocola.
Baila sola semidesnuda y juega al Pool.
Tiene miedo y pasa a veces con uno de chamuyo.
Pero ya no espera con 18 cumplidos el amor varonil.
Ya esta casi pronta a cumplir el deseo mercantil,
Con sus ojos tristes sin saber sin conocer.
Un lecho compartido con caricias.
Piensa su fuga y en hacer plata para ella;
Pero la apronta un permiso de salida para andar entre la gente.
Y hablar con los pibes de la esquina de pavadas.
Odia a las mujeres, necesita olvidar…
Escucha el Tango que la nombra para llorar sola.
El que le gustaba se fue a buscar mejor suerte…
Pero ya no lo espera, ella sabe que no vendrá.
Y el tiempo de descanso será un breve espacio de papel de notas.
Donde escribirá quién es, aun con sueños infantiles.
En la zozobra de sus piernas se mira al espejo.
Y luego baila sola y casi ríe…
Siempre habrá otro un próximo y ajeno,
Porvenir solitario de su congoja.


M A Z U R



------------------------------------------------------------------------------------



INSOMNIO



Si este cuerpo avecina tu desfallecimiento ardiente;
Si aclara la penumbra de un instante ajeno,
Si viejo y enfermo enmudece y desconcierta.
Si se separa de si mismo y de nosotros.
Si solo pide y necesita...
Celebrare mi acabamiento.
Prolongare el orgiasmo.
Aun la locura es virtud ingobernable.
Queda poco tiempo y el instante eterno.
Celebrare mi acabamiento.
Sufro con o sin razón...
"Muero por que no muero"
Pero el espíritu muere primero...
Y yo llevo gotas de sal por las calles.
Y mi hambre es padecer de la tierra.
Mi sexo no abarca mi deseo si eres libre.
Pon una nueva marca en mi celo.
y ansia el reposo de quien tanto lucha.
Te daré el beso añorado y no dejare cuentas que saldar.
No temas; OH! paga el gallo por su canto...
La abeja por su miel?
Pero ellos que saben son ellos pagaran.
7 veces 7 pagaran.
No me dejes sin versos primaverales.
Pagaran.
Saldré de la sombra y el suplicio...
Pagaran.
Que importa si no vosotros...
Y yo bien en amado en el camino del guerrero.


M A Z U R

P.D: Por que no deja un comentario el inescrupuloso que marco el blog que es colectivo como de dudosa reputacion?


------------------------------------------------------------------------------------
Vírgenes
de cuando éramos vírgenes
solo nos queda la música

y ese sabor a fruta fresca
cuando es uno nuevo

las cosas sabían distintas
en la búsqueda del sabor
o en la sinestésica combinación
que es un cuerpo

sinestesia corporal
confusión
trastocamiento
veo lo agrio
saboreo las formas
y huelo a sexo

las cosas sabían distintas
cuando éramos vírgenes
y todo era nuevo
o no sabíamos que esperar
y sospechábamos
que el sudor
olía a sal
y que sudar es bueno
que no saber de quién es
la humedad
es propicio para el amor

de cuando éramos vírgenes
sólo nos queda la música

y el sabor a fruta fresca
huye en la boca de la rutina.
mejor no hablar
ir caminando
entre el viento artificial
del urquiza
esperar detrás de la línea amarilla
sentir la atracción del tren
de la muerte inminente
a un paso de mi cara

mirar alrededor

¿estoy cantando en voz alta?

no voy a saltar
el suicidio es cliché
lo puede hacer cualquiera
está pasado de moda

atrasar a la clase trabajadora
hacerles perder el presentismo
no es mi estilo
no soy suicida
pero juego a serlo

el fantasma de los que no pudieron
sobrevuela el ambiente
me despeina con la brisa del tren

entonces veo viejas ahogadas en vómitos
de pastillas multicolores
veo amas de casa ostentando brazos mutilados
que caen por los costados
del camisón ensangrentado

y un poema que hablaba
del viento del tren por la mañana
y terminó hablando de viejas suicidas.

Flog:
www.fotolog.net/bukowskiana
Blog:
http://bukowskiana.blogspot.com
Humo Suburbano:
www.humosuburbano.com.ar
-------------------------------------------------------------------------------------

cela mi vicio negral del pasado,

cela mi sed herida,

por un filon de engaño,

cela al Ser de irse,

en un pasar sin vida,

cela mi vicio enfermo hasta irte,

enseñame el calor que nos dora,

y brille más la espada,

que afilará su honra,

hazme vencer los males,

con el amor que sana,

enseñame el saber de la sangre,

y brille blanco bien,

el tiempo,

y brille hoy caminos,

y brille hoy lo eterno,

y se encienda hoy la llama,

y su ardor divino,

y brille aún más nuestro amor,

su mirada.

www.elreylarva.blogspot.com

Todo mercado tiene una preocupación unidireccional: se preocupa por vender.
Someterse a esa lógica significa, en términos reales, hacer best séller.

En la superficie, la renovación de nuestra literatura pasa por las grandes editoriales, a través de ellas se vienen consagrando autores vendibles que van convirtiéndose en los nuevos y promisorios escritores argentinos: Federico Andahazi, Martin Cohan, Pablo De Santis, Rodrigo Fresán, por ejemplo.
Para quienes se dedican compulsivamente a consumir todo lo nuevo bajo el sol, puede bastar este pequeño descubrimiento servido en bandeja por el mercado editorial. No es suficiente sin embargo, para los curiosos lectores que prefieren ir a lo subterráneo, donde la creación no tiene códigos de barra.
Allí, la literatura en alas se aleja de la mercancía, surge y se difunde con esta filosofía: dejarse a disposición de todos y todas, para que pueda ser utilizada libremente de manera indefinida. Entendiendo que la cultura existe sólo si es compartida, esta filosofía de acción apoya el copyleft que, como antónimo del copyright, se sale de las bisagras, de los goznes del mercado, liberando el conocimiento, la creatividad y la comunicación.
¿Renovación de más de lo mismo o nueva forma de sentir y practicar la literatura?. Al costado de los nuevos y promisorios escritores argentinos están quienes escriben, crean, realizan intervenciones y acciones de todo tipo, sin importarles ni las fronteras ni las cucardas. No figuran en el listín de los grandes editores, ni son aliados de las librerías de cadena; simplemente resisten dentro de un sistema que crea armaduras y barreras, conviertendo a la literatura en una actitud.
Existen espacios en donde esta literatura surge y se difunde de forma colectiva, horizontal y autogestionada. Entre ellos está la FLIA - Feria del Libro Independiente y Alternativa / Autónoma / Autogestiva / Amiga - una gran feria de ediciones independientes que se realiza en Buenos Aires, donde se puede encontrar poesía, charlas, exposiciones, proyecciones, música en vivo. (1)
La Editorial independiente El Asunto también integra estas otras formas de acción. Creada como un emprendimiento cultural que produce, difunde y distribuye material independiente, trabaja bajo el concepto de redes y la consigna "individualmente unidos" en donde no necesariamente hace falta "pertenecer" al proyecto, sino trabajar desde la propia posibilidad. (2)
Otro espacio que lleva ya 6 años de vida es el de Poesía Urbana, un medio de comunicación y cultura alternativa: Consideramos de suma importancia el rol de la poesía escrita y en vivo. La poesía es el arma orgánica actual y el motivo de nacimiento del sitio que fue creciendo y abriéndose a otras ramas del arte: principalmente la música y el arte visual. Apuntamos a abrir mayor espacio a otras expresiones del arte, la cultura y la comunicación. Apuntamos a que la poesía se manifieste en la calle con recitales y ferias de producciones independientes en compañía y unidad con músicos, actores, pintores, malabaristas, fotógrafos, dibujantes, periodistas, comunicadores en general. Consideramos de importante influencia la cultura punk / hardcore por lo que apuntamos a difundir la filosofía y estética basada en el “hacelo vos mismo”. (3)
Con el mundo virtual, las editoriales independientes autogestionadas y el D. I. Y o H. T. M (Hazlo tu mismo) se abren grietas en donde socializar y compartir sin entrar en el juego del mercado editorial y de los concursos literarios. La red, constituye sin duda una de las ventanas que ha colaborado en la difusión del material copyleft, a través de páginas, blogs y fotologs.
Lejos de adoptar posturas primitivistas, muchos se muestran concientes del mundo que se abre a través de este tipo de medios, al cual no dudan en aprovecharlo, okuparlo. Saben sin embargo, que no es suficiente quedarse ahí, enredados, porque se corre el riesgo de perder – aunque no siempre claro – la relación que puede entablarse con otras personas que se manifiestan en vivo y en directo, en la realidad que no pasa por la fibra óptica.
A través de las editoriales independientes puede accederse a otras formas de compartir creaciones que no encontraríamos jamás en los ámbitos comunes al mercado editorial. Éstas se ligan íntimamente al H.T.M que es, una apuesta a la creatividad individual antes que al consumo y a la contemplación pasiva de la cultura dominante; una manera de operar al margen de las estructuras del arte comercial o académico, apuntando a la reproducción barata y a la auto distribución.
Son estos sólo algunos ejemplos que dan muestra del valor de la autogestión, y de la posibilidad de asumir el poder hacer que tenemos individual y colectivamente sin que medie esa mercantilización de la vida tan habitual en la actualidad.

El valor de lo que se hace no viene ni dado por su precio ni por su etiqueta editorial, el valor es y debe ser humano, el de ser algo hecho por nosotros mismos para todos y todas.

Eliana

1.http://feriadellibroindependiente.blogspot.com/
2.http://www.elasunto.com.ar
3. http://www.poesiaurbana.com.ar



--------------------------------------------------------------------------------------

-

PILTRIQUITRON

-

de Elia Casillas

-

Mi expresión resplandecía en el momento que tomaste la mano y llevándome por el mundo, caí en la magia de tu duende. Tus ojos alternaban el tinte en cada valle, tu hechura sombría y yo en tu manto. Protegidos en un cielo que no era mío, el río Azul al fondo, envidiaba nuestro enlace… La fogata golpeó nuestro duelo, sabíamos que la última etapa venía. No pude decir te amo y aunque me apretabas, sentí tu lejanía hallándome con el silencio. Imposible abrir mis labios, contemplé tu pecho sintiéndome herida por ausencias, que agrietaban mi costado. Guardé el instante en que una flama vino alumbrar tu rostro bohemio, embotellándolo en mis enigmas, cerré el corazón. Hoy sé que te llevo, es sólo buscar en lo profundo para amarte junto a la lluvia, cerca de las nubes que cubren los pies de la montaña, ahí donde nos conocimos, protegida en ti, sin afectarnos nada. En mi afloraba la fantasía, radiante en tus relatos iba de sorpresa en sorpresa; de pronto, en riña con un jabalí o en galería de arte defendiendo tu ropaje de vago.v Llevo un rostro frío para caminar mis rumbos- dijiste- sobre los que no entienden la diferencia de pertenecer a otro gremio. Los que llevamos una señal de locura, imposible para los ordinarios. Sólo tú puedes contemplar mi espíritu, porque es como tú.Presa en tus palabras, bromeaba a ratos, el tiempo disminuía y el adiós en acecho cruelmente preparó la mano. Entonces, el frío vino, aferrada a ti no quise ir a las maletas, ni al tren de mi realidad. Cerré lo ojos. No pude emigrar, desenredándote, dejé que marcharas solo.

-

Navojoa Son. Julio 5 de 2001

-

-

TRES POEMAS

de Emma Yessey

-

I. AMORAL

-
Arte,

Amistar,

Amar,

Ayudar,

Avasallar.

-
Arte,

Hábito,

Hálito,

Harto

Humanito.

-

II. ADOPCION
-
No llores pequeño,
Mi cuna regalada,
Porque hoy tu madre ha nacido ha nacido.
-
Ahoga en mi pecho tu llanto,
Y de mis brazos aférrate fausto,
Pequeño niño sin nombre.
-
No, pequeño, no,
Ya no podremos volver atrás,
Descansa al amor de esta hoy nueva madre.
-
Niño pequeño apenas nacido,
Ruiseñor enjaulado,
Tu Destino y mi Hado se han encontrado.
-
No llores pequeño,
Mi cuna regalada,

Descansa hoy al amor de esta nueva madre.

-

III. OH DULCE AMOR...
-
Oh dulce amor,
Cuan oscuro y triste me es el día,
Cuan solitaria y dolorosa la noche.
-
Oh dulce amor,
¿Qué tan oscuros y tristes son tus días?
¿Que tan solitarias y dolorosas son tus noches?
-
Oh dulce amor,
No me respondasNo quiero saberlo.
--------------------------------

- Naturaleza viva -
de Mariano Orcoyen

Nadie ama ya las voces de los pájaros,
las susurrantes quejas de los antiguos pinos
mecidos en la brisa del estío,
el naranja aleteo de las mariposas errantes,
el paso lento de las perseverantes hormigas
surcando el denso, húmedo, fragante follaje.
Nadie repara en el callado arribo de las estaciones,
ni en la llegada al mundo de una flor pequeña y simple,
ni en los ojos melancólicos de un perro callejero, bueno y solitario.
Se postran desangrándose mil días
y nadie se detiene a contemplar su trágica y hermosa muerte inevitable,
los corazones gélidos y apagados ¡Están tan distantes de la belleza! Se ofrendan
generosamente al monótono sonido de las grises autopistas,
a las alquimias del metal y del vidrio, al neón, al plástico, a la pólvora.
En los pequeños rincones y silenciosas comarcas ajenas al bullicio humano
aún brilla la vida, lejos del vertiginoso paso de los hombres
hay un raudal de soles, espectrales caricias de la luna,
nocturnas playas, mansos murmullos del gigantesco océano.
-

-

Cippolletti

de Elia Casillas

-

No seré guirnalda de cabeza fría, hombre que persigue el aire de su pie descalzo, destruyendo jardines azules ante el gesto implacable de sus manos, dominio eventual que no consiente auditorio sin elogios y mezcla piedra con adiós, en recipiente maltrecho, por indolencia del fracaso. Porque siempre estuvimos entre el día y la luna, sometidos al abandono. Olvido que no disculpa amorosos de medio tiempo, y escapamos en grietas de lo acreditado cumpliendo en otra esfera,donde se consumen desgracias y calendarios Tomaste hechos grises que no eran tuyos, medida irrevocable del sinsabor, entonces; lloraste con careta de incomprendido, autor de infortunios, que iban uno a uno al oasisde los que nunca se tuercen. He salvado mi creencia, una luz aviva lo poco que necesito de credo, para elevar un espíritu desquebrajado por faltas. Los dioses reclaman mi sangre, donde el sol es reptil, que baja

Entre lo moderno y lo irreal

de María Noelia Burgos

Entre lo moderno y lo irreal

entre el saco de lana y tu ropa y tu piel

y tus pies

y el hombre que mira descalzo en la vereda

y el hombre que camina hueco en la madera

entre la sopa

sobre la espuma

Recojo tu sombra

bebo de tu sombra

alguna vez leÍ tu nombre

en la vereda

en la baldosa

en la mancha

en la hamaca hueca repleta de viento

en la marea

en una copa

en el aroma

en la inocencia del callar

del sentir

del reir primero

sin decirte nada

que en tu espalda

yo guardo la inocencia

del beso frágil y último

del perdón sin razón

del don de quien no ve y no se ciega

esa es mi última razón

perderla.

--------------------------------------------------

ERA/SER

Era
asi como se ve
pero sin nada
así la desnudez
pero sin nada

lento espacio que desaparece
y crece
y cuanto mas se ausenta
trepa el musgo y se fortalece


se despereza su muerte


Era


era tan blanca
blanca nieve de leche y dientes

un beso único en mitad de la boca
una rosa roja

era pintor sin paleta

esquimal sin vestimenta

era desnudo sabor

paladar de acción

yo la vi envuelta en la rabia serena
sin esperar las ansias
sin rechazar collar

yo la vi envuelta en luna de estrella

en melancolía de paz

hasta soltar la llama
hasta doblar la voz

hasta sangrar de veras
sin palpitación

yo la vi envuelta
hasta que el mundo la desnudó

luna serena tu blanca acción

juego tibio de tu voz.

---------------------------------

Ser desnudo ser
sin parecerse
sin doblegar
sin esperar

Ser desnudo ser
ser blanca acción
sin ser domingo
sin ser fragmento
ser luna ser

una delineante sombra
placer rotundo que desborda

ser sin parecer
sin padecer
la colina que decae al dejarse ver
yo la llamo roca

ser sin saltar primero y luego volver

el viento expulsa

el aire silba muy adentro

ya sin sorbos se ahoga el mar

la orilla
especie sin nombre

ser es dejarse ser
muy mar adentro

muy florecer
sin imponerlo.

-----------------------------------------------------------------------------------------

POEMA Romántico

Es tiempo es la lira de un animal salvaje

Estremecido en mí silencio,

Boca acariciada por la lluvia,

Entre los astros se ha perdido el tiempo.

Involuntario el amor perdido….

Peor sería la desdicha de lo conquistado…

Aunque no me deje retornar a tu fuente,

Manantial en tus ojos de alegría.

No por ser flor se borrarán arrugas.

Ni mis labios rozarán la fortuna

de compartir el lecho, y tu vientre.

No deseo tus bienes: Complacencia…

Entregado a las pasiones soy mi verdugo.

Y acaricio la alquimia de la ausencia.

De los que se encuentran me encontrarás primero.

Dónde no sea un ensueño, el deseo y el amor.

Y de dónde pueda partir bajo tu gracia.

M A Z U R

------------------------------------------------------------------------------------




..."De mi mayor estigma (si mal no me equivoco):".

Textos del mencionado poemario de Rolando Revagliatti grabados hace más de diez años por su autor en un modesto estudio del conurbano bonaerense y del que se fueran distribuyendo desde entonces más de 1.200 cassettes.

Aquella selección grabada del extenso libro ha sido albergada ahora en siete videos diseñados y realizados con imágenes y música por Mirta Dans.

Los primeros cinco fueron subidos a http://www.youtube.com/rolandorevagliatti en agosto. Los numerados 6 & 7, en cambio, acaban de instalarse allí.

Disponibles están.

Agradeceremos a quienes tengan posibilidades y voluntad de difundir esta gacetilla de prensa.


Acerco a la consideración de ustedes poemas inéditos de mi autoría.
Grande el saludo en este domingo desapasible.
Rolando R.
http://www.revagliatti.com.ar
http://www.youtube.com/rolandorevagliatti


----------------------------------------------------------------------------------

Juan Ignacio Barragán Fuentes
I

¡Fuerza!
cuerpo mío
tuyo
de aquel
no queda
salida
somos uno
tu me das
yo te doy
no hay más
qué agradecer.
Solo fuerza
Para despertar
Cada día
y que tu propio
color coloree
tu vida
o darle color
con el color de otro,
no hay nada más
hermano
no me veas llorar
ni sufrir
no me veas blasfemar
ni partir
ni quebrar
ni maldecir.
Solo digo
fuerza
con mi canción
de energía
con un pie
y con otro
comparto
melodías
quiero irme
al más allá
algún día
desnudo
para siempre
en la huida.
Madre
padre
hermano
amigos
pobres
enemigos.
Mujer
amor
odio
mendigo
no llores
madre
mis entrañas
son tuyas
no ves
mis regalos
-no importa-
comprendo
tu lucha
única.
¡Fuerza!
humano
comprende
perdona
comparte
la aurora
tu honra
tu hora
designios
de mi boca.
Nada
en el océano
nos pertenece
ni en la tierra
somos dueños
de todo
nada
nos pertenece
comprende
sincero
mi canto
esfuerce
por dios
mi alma
que débil
enfurece
noche a noche
insomnio
padece.
Por dios
nunca mas
humano
mates a nadie
con tu mano
mortuoria
ni construyas
rápidos
sepulcros
que huelen
a sangre
roja.
¡Fuerza!
Amigo mío
que en declive
te encuentras
volveremos
a estrecharnos
las manos
cuando muera.
Toma
cuenta
gran ser vivo
no sueñes
con Saturno
de zafiro
ni Júpiter místico.
Somos uno
un planeta
un amigo
un designio
de mi boca
tu boca
y el abismo.
La tierra
el designio.

continúa en... http://www.letrasunder.blogspot.com/


-----------------------------------------------------------------------------------


RISUEÑA MUERTE

El oleaje desolado de sangre pálida,
en el “news divine”
-divino- como el infierno terrenal.

Desde mi butaca de cuero,
Leo el encabezado del periódico,
y las letras sangran tinta .
Observo las imágenes espantosas de la televisión,
y el cristal se nubla, llora.
Escucho los tristes comentarios de la radio
y entre palabras se escuchan lamentos.


Mi alma desprende lágrimas de hielo,
Un chirriante eco me destroza la conciencia.

CULPABLE
El destino,
La justicia ciega vestida de azul
La incauta juventud efímera
La sociedad podrida
El olor atrayente del vicio,

Aire irrespirable, asfixiante,
tronar de huesos
Resquebrajándose,
vísceras inertes sin dueño.

Las infantes almas descansan,
La insolente Muerte ríe a carcajadas,
El tiempo, desesperado quiere olvidarlo todo.

En la tierra abierta
se depositan los cuerpos,
ante los sollozos de dolor culpable
el viento grita:

¡JUSTICIA!










ARCANO
Ya no tengo palabras en mi boca,
La sangre impura con la que escribo se ha agotado.

Aun así, violare ésta hoja triste,
con mi pluma trémula.
Y a fuerza de mi instinto de poeta, escribiré.

Tu suave corazón henchido de cariño,
como botón de lirio floreció.
Estalló tu manzana de vida,
el cristal vibrante de tus ojos,
apagado, callado.

Cenizas doradas eres,
cual Fénix dormido.
En un cofre de madera,
a la izquierda de mi corazón,
te guardare hermano mío.

El animal fatídico dejó de cantar,
La mariposa nocturna vuela con tu aliento,
Al arder en ti, se impregna en el aire triste:
¡Olor a café!
Hermanito, convídame un café,
Tú, tu muerte y yo.
al sereno de la noche,
canto, charla, llanto.

Junio con su sol y su lluvia: Traidor
Dejaste un salón vacío, desolado,
Un plumón sin desgastar,
Una sonrisa abrazada a la pared.
¡Tengo coraje!
porque no me llevaste contigo.
Esta furia que me abruma,
quiere patear a la luna
apagar al sol a golpes,
gritarle al Chichonal que se despierte,
beberse todo el mar.

Duerme tranquilo, hermano
a la orilla del silencio,
En el rayo de la aurora en el ensueño,
Titán, coloso vuelto arcano,
Mañana iré a ti,
Pues hoy, soy muy pequeño.





NO QUEDA MÁS

El beso carcomido por el recuerdo
Murmullos de palabras sin sentido
La caricia sin sabor
que se escurre
entre
mis
manos.
Cabe decir
el trinar de la alondra de amor no se escucha
lagrimas secas de un mar sin sal


¿y que es el mar?
Sin la arena y el tapiz de estrellas
Sin caracoles yertos, inermes.
Sin la efímera espuma
-cabellos de Nereidas sueltos al oleaje-
Sin gaviotas puras saludando desde el cielo:
espejo del mar.

El mar es en esencia
lo que la luz a los ojos

El mar es en sustancia
lo que una lagrima es a una despedida .

La ola del mar se aleja
como la abeja del cáliz de la flor
besa la pared mojada horizontal
luego regresa
con sed…



COQUITO

A Socorro Trejo Sirvent


Primogénita predilecta de la sabiduría
Junto a las exóticas orquídeas
alumbras la penumbra sin luna
Coquito de tierra, sol, café y cacao.

Dadiva que la tierra ha entregado por decoro
Como muestra del denuedo
que se forja en estos rumbos.
En el regazo de tu mano se ha dormido
la alondra que canta poesía.
Y en la otra, el cetro del oro mas pulido
con la que pintas el sol que alumbra el día.

Te regalo el perfume de la rosa que he escrito
La música del mar en calma, en furia
con alma y sin penuria
El llanto de los ángeles al leer tus elegías
Te presto una estrella para que con ella juegues
Y te regalo la mariposa que vuela en mi cabeza.

Ya lo dijo el ave de la vida
Y lo repite el eco del venado
Cada ola murmura las palabras
de café que en ésta hoja se han formado.
Para ti, desde mis ojos mojados
a la sombra de la Ceiba te escribo
con la diáfana tinta savia de árbol
tu caudal poesía, yo mendigo.
Ojos, cielo-mar
Sonrisa de luna menguante
54 veces mujer de firme palabra de oro
2 veces madre-día
madre-noche
Eternamente poeta.






La mantis




Ahogada en llanto lastimero y cadencioso
La amarga mantis que por aquí pasaba
Entre lágrima y sollozo de sus labios exhalaba
su pobre historia llena de llanto y gozo.

No quiere matar enamorada
Y llora arrepentida de su ser
-Qué Dios no ve o no quiere ver
Que soy en el mundo desdichada-


Por ser de instinto sin razón traidora
Dulce amante que con fe se entrega
Y a los brazos del amor doblega
Que después la vida le implora

A lo lejos la suave codorniz pendiente
Observa la escena con tristeza
Sin poder entender la rareza
Del amor y el dolor tan inconsciente.




REZOS A ROSARIO

A Rosario Castellanos
Otras tierras te nacieron
y en estos montes tiritantes
te cobijaste soñaste
Impregnada de fragancias infantiles
del panal de los recuerdos.

Hay un incensario en la iglesia de tu alma
Con brazas encendidas
Siempre, siempre vivas
En la que arde tu pasión-poesía.

Retumba el eco en las montañas
Brota de los poros de la tierra
Emana de las hojas de la Ceiba
Brilla en los ojos de la luna
Con murmullos lo insinúa la marimba
Que Rosario es…
Dulcemente inmortal.

Elíxir de las uvas:
Fragancia que seduce al cuerpo
y suaviza el esplendor del cielo
Así, Rosario, así es tu poesía.

Ojos que miran al horizonte
espejo diáfano de astros encendidos.
Serafín sin alas soñadora
Eras luz y a la luz regresaste
al contacto ¡ oh lámpara!
oruga convertida en mariposa.




ELENA
A Elena Poniatowska Amor

Elena, este poema de palabras minúsculas
que evocan sentimientos diminutos
cuelgan pendientes de ésta hoja.
Estas letras sensibles a la pluma
Son para unos ojos de mar adormecido.

El valle extenso los juncos
El Sabinal con su furia
La garza en el estero
de pie hace guardia.
Todas las orquídeas inclinadas
en tu honor Elena.

Llévate de Chiapas
El fulgor de una luna somnolienta
Un baño de rocío al amanecer
El musgo de la piedra
La fragancia seductora del café
Y no olvides llevarte el ardiente ámbar
de nuestro amor.

Déjanos
Tus manos,
tu pluma
Tu sonrisa de musa
vestida de incógnito.

Elena, Chiapas es tuyo
Se ha entregado a ti
Con los brazos extendido por sus montes


Déjanos
un adiós con tu mano al viento
como ave que vuela en pronto retorno.







RECETAS

Al doctor Enoch Cancino Casahonda


Doctor ¿cómo se cura el alma?
Con poesía, hijo, con poesía.

Doctor ¿dónde está la poesía?
En la tierra y en el cielo
En la vida y en la muerte
En el frío y en el fuego
En el llanto y la alegría
En el canto y el silencio
En el odio y el amor
En el joven y en el viejo
En la rosa y la espina
En la luz y la penumbra
En la luna y en el sol

Doctor ¿Cómo se lee la poesía?
Con los ojos desnudos
el alma en remanso.
En soledad taciturna
y lectura despacio.
Con una tasa cómplice
de fragante café.
Y si es de Chiapas mejor.




Literato

Ávido devorador
de ensanchadas bibliotecas
bastas enciclopedias

menester de la humanidad
creador de pilares de letras
templos de palabras
ríos donde fluyen la verdad

creador del oro y elevación
de la palabra: poesía.

Dios omnipresente
En los recovecos de las páginas
manchadas con tu tinta


devuélvele la vista a Borges
arrebátale la copa de licor a Poe
cómprale una pluma a Donatien
dale cordura a Olin.


Y deja por favor
de escribir.



DECIMAS




Cuando el mar traiga sus brisas
La ola vaya mar adentro
Afuera murmulle el viento
Sea tu rostro cien sonrisas.
Son tus labios mil caricias
que encienden mi sol interno
que se acostumbre el infierno
a ver en la tierra a un hombre
y el susurro de tu nombre
es canto que escucho eterno.



Vuela blanca mariposa
hasta lo alto de la luna
tan pura como la espuma
y linda como la rosa.
Tú que eres maravillosa
no mereces mancillarte
y yo no puedo obligarte
a mi mundo desgraciado
a sufrir junto a mi lado
por eso has de marcharte.

Por eso has de marcharte
y vagar por otros montes
donde canten los cenzontles
y yo no pueda buscarte.
Que mi corazón te aparte
en el cofre del recuerdo
y la llave oscura pierdo
en mi soledad que habito:
mi orgulloso afán yo muerdo.






En Suchiapa se venera:
San Sebastián en enero
los tambores van primero
y la fiesta donde quiera
es bonito, ¡quien lo viera!
La “viejada”con emoción
junto al “torito” y el son
bailan con gran alegría
en esta tierra tan mía
henchida de tradición.

En miércoles de ceniza
va como alma en procesión:
camina el malacandón
a caballo antes de misa.
Por la calle se desliza
pinta el rostro de alegría
con la gracia y picardía
como artista en festival
o en el alegre carnaval
que termina con el día.




En la fiesta del “gigante”
se baila en el mes de junio
bonito como ninguno
el baile de los danzantes.
Y se ven tan elegantes
las calles, el colorido
con el “tinco” tan querido
por la gente de este rumbo
¡que escuche! ¡que escuche el mundo!
que existe un pueblo florido.










Quiero ser poeta

Hacer llover las flores
Borrar las penas y dolores
Ser luz en la penumbra
o lámpara que alumbra.
Fénix que renueva cada instante
Latir del corazón constante.
Volar como águila altiva
Muerto que regresa a la vida
y en vez de la mágica varita
con la pluma y la hoja que me agitan
convertir el mundo desgraciado
al paraíso que todos han deseado.
Por cada playa o desierto de granito
hacer brotar el jardín mas infinito.
Elevar por cada hombre un monumento,
Contar luceros del inmenso firmamento.
Ser agua que la humanidad que en llanto
desborda ríos y padece tanto.
Ser pan para el hambriento que adolece
y justicia para el hombre que merece
libertad de gozar en ésta tierra
y paz para el que busque la guerra.
Eclipsar al sol y a la luna
Lavar la sangre derramada, con el mar la espuma
Desnudar la caricia de la rosa
Brotar del capullo siendo mariposa.
Escribir en el cielo mi nombre mancillado
Revivir a Sor Juana y sentarme a su lado.
Brincar en cada nube algodonada
Del fuego inextinguible ser siempre llamarada
Volar afanoso y ligero
entregarme al viento cual cometa
pero ante todo yo quiero
vivir en el mundo, donde viven los poetas.





ME VOY

Me voy
¿A dónde?
Solo se que me voy

Despídanme
Con un suspiro silencioso
con ojos taciturnos
hambrientos de compañía.

Despídanme
a ciegas
y con llanto cadencioso
que entristece.

humilde, subyugado
Cedo al viento que me aflige
Inerme
como hoja seca a la deriva.

Más aun, si intentan detenerme

Una sola mirada
bastará para quedarme.









DECIMAS
No se si es el llanto triste
que moja ésta piel tan fría
mi boca que ya no es mía
desde el día en que tu partiste.
Esta amargura me enviste
y a la tortura me enfrenta
crece en mi alma una tormenta
busco la paloma amiga
y por lo menos me diga
que es eso que me atormenta.



El sagaz atrevimiento:
Tal es decidle que la amo
es en mi alma un cruel reclamo
y en mi pecho sufrimiento.
No hallo paz ni estoy contento
por tan dura humillación
que es mi amor, mi corazón
el sentirlo me envenena
con la más humilde pena
yo le imploro su perdón.


Claudia de soles intensos
los que cubrían mis llanuras
y borraban amarguras
con tus ojos tan inmensos.
Este dolor tan extenso
que es por causa de tu ausencia
ya destroza mi existencia
mi esperanza desvanece:
es que el alma no merece
tenerte por inclemencia.








Darwin Pereyra Vazquez
....................................


La concha de tu madre
Las vaginas son feas. Las mujeres son hermosas, y los hombres son más feos que ellas (o nosotras). La mujer es más linda, verdad irrefutable; pero la vagina es fea, muy fea, y no hay vuelta que darle, no me importa qué argumento pueda darme una lesbiana – no digo un hombre, porque él no tiene que padecerla -. En cambio el pene es bello, es simpático. El pene da la cara, se muestra tal cual es, no tiene nada que esconder, no tiene de qué acomplejarse, no puede mentir ni lo desea... En cambio la vagina esconde sus secretos, mira hacia adentro, se arruga y se repliega dentro de “su” mundo. Quizás lo hace porque sabe que es fea.
La vagina es antipática, lúgubre, sucia. El pene es gracioso, se endurece y escupe, se expresa claramente, ¡qué buen juguete!. La vagina se enchastra a sí misma con sus propios orgasmos, se enreda, se retuerce y eso no es claro, ni gracioso. No es que tenga razón, hablo por mi experiencia (funesta). Si odio a la vagina, es porque tengo mis motivos.

“Aquella tarde debía ser gloriosa, o glorificarse con el buen sexo de una reconciliación. Un año entero sin vernos. Un año para cicatrizar y nada más, aparte de llorar y pensar. Me había mantenido célibe durante aquel año. Una parte de mí deseaba sepultarlo en el más cruento y rencoroso de los olvidos, pero mi otra parte, la más sensata, sabía y quería que volviésemos a estar juntos.
Nos encontramos en ese mismo bar de siempre, de antes, de cuando éramos felices. Yo estaba a la defensiva, no debía permitir que me insultase, demostrarle que ya no era la misma chica bajautoestimada; Me sentí lista para merecerlo de una vez por todas.
El, por su parte, había jurado empequeñecerse, humanizarse. Recién aquel día creí en él, cuando me llamó por teléfono para que nos encontrásemos. Y no me equivoqué, en su discurso se notaba que se había estado puliendo a sí mismo.
Luego llegó mi turno: me insultó y lo insulté, me atacó y me defendí – No soy ni fea, ni tonta, ni puta – le dije, henchida de orgullo y autosuperación.
No hacía falta decirlo: estábamos juntos otra vez. No había que afirmarlo, había que hacer el amor para que quedasen las cosas en su lugar y no se movieran nunca más, pese a los vientos o tormentas venideras.
Si bien tanto él como yo vivíamos cada uno en su hogar unipersonal, fuimos a un albergue transitorio, es más romántico y apropiado para una reconciliación, supuestamente, definitiva.
Me sentí excitada desde el primer beso, claro, después de un año de nada una está un tanto susceptible. El se sentó en la cama, y yo me senté sobre él. En ese instante percibí una pequeña molestia en el clítoris – No debí ponerme este jean tan ajustado – pensé, ya que alguna que otra vez me había raspado. Nos besamos, y comencé a moverme instintivamente y la molestia se intensificaba. Me puse de pie, me quité el maldito jean y, después de dirigirle una mirada de lo más libidinosa, me dirigí hacia el baño para entenderme con “Juanita” (así se llama mi vagina). Juanita estaba irritada... se me habían inflamado los labios vaginales y el clítoris, escapándose de la ranura, por así decirlo. Pasé un dedo por cada parte del desastre, para ver si mi sentido del tacto podía sacar alguna conclusión. Ya no me dolía ni me molestaba, supuse que la pobre necesitaba respirar un poco y que nunca jamás me pondría un pantalón tan ajustado. De todos modos estaba excitada, húmeda, febril, y no tenía ganas de no hacer el amor.
Volví junto a él, que ya se había desnudado. Volvimos a reconocernos, recorrernos, probar nuestros sabores - ¿Qué le pasó a Juanita?
- Ese jean malo la lastimó, no te desconcentres – y continuó con su tarea. La penetración me resultó dolorosa – Y... esperé tanto que casi se me reconstruye el himen – pensé, pero el dolor no cesaba, ya era obvio: me dolía el clítoris, no debía rozarse con nada, debía estar a la intemperie y tranquilo. Pero no dije nada, soporté. Lo hice por él, que se veía tan hermoso sobre mí, o debajo de mí, o detrás de mí. Soporté su belleza con dolor.
Vestirme y volver a casa vestida, fue un suplicio. Ni bien atravesé la puerta de mi departamento me desnudé con tanta urgencia como si mi ropa quemara. Juanita, en tan sólo una hora, había duplicado su tamaño: ahora los labios colgaban como guirnaldas de carne roja y el clítoris parecía la nariz de un ebrio.
Me fui a dormir, ¡qué otra cosa podía hacer a las dos y media de la madrugada de un martes!, decidí que a la mañana siguiente iría a una guardia ginecológica.
A la mañana desperté con una extraña comezón, venía directamente desde el punto G. Me rascaba y me estimulaba al mismo tiempo. Primero se asustó la yema de mi dedo, luego mi mente y la orden de terror se expandió hacia todas las células de mi cuerpo, provocando que se me erizaran los pelos a la vez que gritaba... mi aparato genital había crecido hasta las rodillas.
No hubo tiempo que perder, me puse una pollera de bambula larga hasta los tobillos y me fui al hospital. La espera fue tortuosa, no podía tomar asiento.
La ginecóloga no dijo ni mu, dijo – m´h. Umm, sss, ahá – ruidos de médicos observando. Yo esperaba con una expresión de cordero a punto de ser sacrificado - ¿Qué tengo?
- Nada grave, es una inflamación vaginal – yo hubiera querido decirle – ¡No me digas, hija de puta!, si no me lo decías no me daba cuenta – pero no dije nada - ¿Es usted alérgica a algo?
- No – contesté con seguridad, aunque en el fondo lo dudaba, podía tener cualquier alergia o patología desconocida – No que yo sepa – agregué. Ella me preguntó si estaba tomando algún antibiótico – No – contesté, y luego, en un tono más confidencial, preguntó - ¿Consumís drogas?
- ¿La droga te hace esto?, guau, qué loco, pero en realidad no, nunca me drogué – afirmé con los dedos cruzados detrás de la espalda y ella volvió a emitir onomatopeyas – m´h, sss, ahá – volvió a observarme y tocarme - ¿Duele?
- No.
- ¿Pica?
- No.
- ¿Arde?
- No.
- ¿Ni siquiera cuando orina?
-Mmmmm, No. – Entonces me recetó unos óvulos – Si con estos óvulos no mejora, vuelva a verme.-
Hubiera querido correr hasta la farmacia, pero tenía que caminar muy despacio, porque me raspaba los labios con las piernas al caminar. Tuve que mimetizarme con un pingüino.
Realicé el tratamiento, pero no me hizo ningún efecto: al tercer día mi vagina descendió hasta los tobillos, y no conforme con eso, comenzó a inflamarse... Por suerte soy diseñadora de páginas web y trabajo en casa. Ya no podía cerrar las piernas de ninguna manera, éstas estaban separadas por una distancia de treinta y dos centímetros que, al cuarto día, fueron cuarenta centímetros. Ese día vino él, tuvo el mal gusto de caer de sorpresa. Me costó mucho esfuerzo levantarme de la cama para abrirle la puerta (imagínense que con semejante monstruo entre las piernas estaba discapacitada y sólo podía estar recostada y trabajar con la notebock) - ¿Por qué no me llamaste más? – preguntó inmediatamente, pero al verme preguntó con cara de espanto - ¿Por qué caminás así? – y no supe qué decirle - ¿Qué escondés ahí? – preguntó con picardía – A ver, que tiene la nena para mí, a ver – se acercaba y yo me alejaba. No sabía si reír o llorar o hablar – Lorena, ¿qué pasa?
- Mauro, preparáte – le dije, y apretando bien las muelas me levanté la pollera y le mostré la actualidad de Juanita - ¿Qué te pasó?, ¡vamos ya a un hospital!
- Ya fui. Mañana voy de nuevo, tengo que terminar un trabajo, vienen a retirarlo a las seis de la tarde.
- ¿Sos loca o pelotuda?, no podés atender a nadie así
- Uh... cierto, no había pensado en ello.- Y me llevó al hospital envuelta en una sábana y a upa, de otro modo no podía ser. Me volvió a atender la misma ginecóloga, su expresión se alteró un poco al verme así, pero yo esperaba un grito, un “¡Oh, Dios mío, nunca vi algo semejante!”. Me revisó en silencio y luego me recetó otros óvulos, una pomada y un antibiótico – Es un caso de candidiasis extrema, no se preocupe, tiene un ciclo evolutivo. Siguiendo el tratamiento se le pasará en tres o cuatro días. Pida un turno para la semana que viene.- Y eso fue todo. Mauro volvió a cubrirme con la sábana y me llevó a casa en sus brazos. El pobre llegó agotado. Luego se retiró para comprar todo lo que la doctora me había recetado. En cuanto me quedé sola, observé a Juanita detenidamente; había sentido algo extraño cuando Mauro me traía en sus brazos: Juanita había crecido nuevamente, ya no podría apoyar los pies sobre la tierra, pero lo que me resultó preocupante no fue su incremento, sino que podía crecer sin esperar a que yo durmiese. Lo hacía delante de mí y permitía que percibiera el proceso de su inmunda extensión – Es un ciclo evolutivo, como la varicela. El tratamiento ayudará, hay que tener paciencia y hacer reposo – pensé, puesto que algo tenía que pensar. Digamos que realicé el tratamiento al pie de la letra, es totalmente cierto. Mauro ya no podía venir a casa, ni él ni nadie podía hacerlo: no podía abrir la puerta, pero esa es otra historia.
Vivo en un departamento de un ambiente y, a Dios gracias, tengo pocos muebles, sino el dolor hubiera sido insoportable. Aprendí a alegrarme por las nimiedades, a disfrutar de momentos sencillos y profundos, aprendí a amar a mi soledad. Mi mamá siempre me decía que mi optimismo es mi idiotez disfrazada. Es probable que tenga razón ella, no obstante lo tomo como de quien viene. A mí todo me resbala, nada me hace perder la calma. Mi calma es un cuadro bello y armonioso. Si quiero ser feliz, no existe la manera en que no pueda serlo.
Lo comprendí aquella mañana. Al despertar me sorprendió un paisaje rojizo. Sólo veía carne y más carne. El hedor me violaba las fosas nasales: Juanita se había apoderado de la mitad del departamento. Fue muy difícil orinar. No quiero contar cómo lo hice, usen la imaginación. Reí, la escena fue tan grotesca que no me quedó más remedio que reír y pensar – Una vida es una vida. Vivir sólo cuesta vida. Si yo tengo muchas ganas de reír, si yo encuentro la ocasión y no hay oposición, no me quedo con las ganas de reír – y me emocioné hasta las lágrimas. Comprendí lo que es la comunión con aquello. Encontré la respuesta: la solución a todos los problemas consiste en no hacerse cargo de ellos y actuar como si nada pasara. Jamás dejé de verle el lado positivo. Al día siguiente sucedió el extremo mismo del extremo, esto existe y puede suceder, lo juro: comencé a elevarme sobre mí misma, Juanita crecía y yo ya estaba montada sobre ella. Por suerte pude tomar mi notebock para seguir escribiendo - ¿ven lo que es la felicidad? – El roce contra el piso y las paredes y los pocos muebles me causaban una sensación de placer y dolor.
Esto sucedió en la mañana. Al mediodía tuve hambre, decidí soportarlo, en algún momento debía descender, consideré que fui buena, que toleré el karma con excelencia y merecía volver a la normalidad. Entonces, con la conciencia muy tranquila, me crucé de brazos y esperé el descenso. Sin embargo, por la noche, Juanita volvió a crecer hasta presionarme contra el techo y esto destruyó a mi buen humor: Tenía hambre, sed y ganas de cagar. El sueño había terminado, estaba montada sobre mi propia vagina, casi aplastada contra el techo, era posible que muriera a causa de ello y ésta era la verdadera realidad. Mauro vino, grité, le expliqué en qué estado me encontraba - ¿Qué hago? – me preguntó y no supe qué decirle. Fue a buscar ayuda. Como tardaba tanto, me desesperé, tenía una desenfrenada necesidad de abrir la puerta, estaba al borde de un ataque de claustrofobia. Me esforcé y comprendí que debía lograr que Juanita girase. Salté hacia delante, los avances eran lentos y sofocantes, pero estaba girando. Continué. Cuanto más me acercaba a la puerta, también me acercaba al clítoris – que estaba enfrentado con la puerta – finalmente, agotada y triunfal, logré que mi mano alcanzara al picaporte. En ese momento el discernimiento me abandonó y me convertí en un animal irracional: comencé a intentar abrir la puerta, ésta sólo podía abrirse unos pocos centímetros y cada vez que lo hacía, me estimulaba, ¿se entiende?, de repente me di cuenta de que me estaba masturbando con la puerta y eso hizo que me olvidara por un rato de todo, de la claustrofobia, el hambre y demás – Siempre la felicidad, el enfoque positivo – de todos modos, tenía su coherencia el acto: si lograba que la puerta se quedara trabada en algún pliegue de mi carne con una abertura de cinco centímetros, podría comer, así que seguí masturbándome para salvarme, para seguir viviendo una vida que valiera la pena. No podía parar, ya estaba en marcha. Seguí tirando de la manija como loca hasta que, lógicamente, llegué al orgasmo. Fue un orgasmo gigante, la cantidad de fluido que salió de mí... no, es muy desagradable e inenarrable, además, no aporta nada interesante en lo que a esta historia concierne. Sólo una anécdota graciosa: cuando Mauro llegó con los bomberos, se resbalaron todos, bueno, ya está, ya lo dije. Y sucedió algo más insólito aún: Juanita comenzó a encogerse inmediatamente... allí empezó la verdadera pesadilla: la vuelta a la normalidad era aterradoramente dolorosa. Tardé un mes en recuperarme. Durante aquel mes odié a todo. Despotriqué contra Dios, contra la humanidad, contra los animales y las plantas.
Odio a mi vagina, ya no tiene nombre, no se lo merece. Odio a la vagina, es fea, es cruel. Estos son mis motivos.”
Después de esta experiencia, Mauro volvió a ser el mismo hijo de puta. El impacto fue demasiado y ya no quiso estar conmigo nunca más.
De ahora en adelante... no sé, no entiendo nada, quiero ser imponente y no me sale. No hay nada más que decir.

Dafne o la Rusa

----------------------------------------------------------------------------------
Queridos amigos o poetas:

Hoal, me dijeron que mandé algunos poemas míos, estos les gustan? o buscan de algún tema en especial? Necesitan algún tipo de c.vitae? Avisenme

Soy ed Bs As, 28 años y voy a varias reuniones literarias.

Saluda atte



Ivana









“Le crece una mirada”Olga



Le crece una mirada desde su pecho

hasta toda su angustia.

Los ojos abrazan al mundo.



El desorden desborda en cada mesa

Como astillas en el cuerpo.



Le crece un silencio desde el fondo

Pero se le muere.

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -



El mundo lastima con armas,

Relojes azules

Ojos efímeros.

Se necesitan claveles blancos

Herraduras

Para calmar el fuego y

los males que acontecen.



Hay escaleras débiles

que aflojan la conciencia,

retratos que sobreviven en las paredes

con nombres fosforescentes.



Existen lluvias posesivas

Remolinos del pasado

Y la locura que hiere

Como una navaja.

Ivana





LETRAS SEXUALES

Me decoro con letras

En este espacio naranja

Nadie ata mis pies

Me deslizo como bailarina

en la oscura cornisa.



Llego al éxtasis del verso

con luces pateadas

sin escenarios ni flores.



La poesía

Me hace el amor salvajemente.

IVANA SZAC

NOVIEMBRE 2008